- Ты где сейчас?
- Подъезжаю к городу, минут через двадцать буду на вокзале.
- Тогда успеваю. Жду тебя там.
Я нажал на экран моего суперского смартфона, закончив этим вызов. Вызов моего друга, которого я должен буду встретить. Улыбнувшись шутке, которую прислала моя девушка, я закрыл приложение социальной сети и убрал телефон в карман. Это было довольно тяжело сделать, потому что я сидел, а сиденья в маршрутке не отличаются размерами и удобством. Мне и так приходилось сидеть очень ровно, чтобы мое новое пальто, о котором, кстати, я забыл с осени прошлого года, когда оставил его в родном городе и не взял с собой на учебу, и о котором напомнила мне моя матушка, не помялось во время поездки. Оно было серое, легкое, стиля неклассического, даже немного американского. С детства я любил одеваться в неяркие, но эффектные вещи, которые могли украсить обычный гардероб обычного человека.
Убрав телефон в карман, я огляделся. В моем родном городе, в отличии от Караганды, где я учился четвертый год, уровень жизни был немного ниже. В чем это выражалось? Средняя заработная плата была на двадцать три процента ниже, чем в крупных городах, и на сорок семь процентов отставала от столицы. Об этом я узнал, когда готовился к презентации моего города на лекции по страноведению Французского языка, сравнивая провинции Хексагона, Шестиугольника, как называли Францию местные жители. Машины были в основном простые, очень маленькое количество спорткаров и лимузинов. В нашем городе они и не были нужны, ведь большая часть населения была нанята для опеспечения жизнедеятельности четырех крупных заводов, через которые производилась доставка и переработка нефти из России. Город рабочих. Поэтому я не удивился, не заметив вокруг себя красиво одетых людей. Женщина в спортивном костюме, утепленном, ведь на дворе стояла ранняя весна. Два ребенка, все еще тепло одеты. В общем, вы поняли. Павлодар. Люблю этот город.
Справа громко щелкал семечками мужик. Не знаю, куда он выплевывал, но я серьезно надеялся, что не на меня. Он выполнял этот ритуал, всецело отдаваясь процессу. Правой рукой доставал из внутреннего левого кармана кожаной куртки одну семечку, этот один кирпичик мимолетной радости, ложил ее на неровные и небелые зубы, щелк, ядро падало с зубов на язык, а путь снятой кожицы я проследить не мог. Она просто исчезала где-то в радиусе метра. Поэтому я и боялся, что я стану прибежищем для остатков его ритуального щелкания.
Это первая сторона медали. Вторая… как думаете, мои дорогие читатели? Правильно. Запах. Запах семечек. Убийственная вещь. Отталкивает людей, особенно девушек. Может, я параноик, но я боялся пропахнуть этим запахом.
Еще три остановки. Всего-то минут шесть-восемь осталось. Тогда ко мне пришла в голову абсолютно идиотская идея, которая обычно приходит в голову абсолютным идиотам. Но! Не лишена права на существование. Что, если есть человек, который… Как бы объяснить это… Ненавидит пальто. Не сам объект, но людей, которые могут позволить себе щеголять в этом виде верхней одежды.
Нет, что за тупость. Но, опять же, почему нет?
Я сошел на вокзале, мысленно прикидывая в уме степень моего идиотизма. Встретив друга, поделился с ним этой идеей. Он, шутя, как мне показалось, задал мне вопрос.
- Скажи мне, это все из-за комиксов, которые ты читаешь?
Я подыграл.
- Ха-ха-ха-ха. Безумие, оно как гравитация, - произнес я нараспев, подражая архизлодею моего любимого комикса.
Мы рассмеялись, и продолжили свой путь. Однако эта мысль почему-то не отпускала меня.
Внезапно я почувствовал легкий холодок с моего правого бока. Подняв руку и оглядывая себя справа, я заметил кое-что плохое.
Мое пальто было порвано. Я заорал:
- Ааа!
- Что такое? – спросил мой друг. Я повернулся к нему, открывая огромный порез прямо под рукавом. Я был в шоке…
***
Я сидел и щелкал семечки. Что еще мне делать в маршрутке? Они для этого и нужны.
Семечки помогали мне расслабиться. Отвлечься от огромной проблемы, повисшей в воздухе. В буквальном смысле. Но об этом позже.
Сигареты помогали тоже, но я же не закурю в публичном транспорте. А ехать мне полчаса, как минимум. Черт. И семечки кончаются, вроде бы. Нужно есть по одной.
Я, наверное, был самым плохим пассажиром любого маршрутного такси, да и вообще любого транспорта. Я сорил кожицей от семечек, пустыми бутылками, мог отгрызать ногти на руках и выплевывать куда-то. Радиус одного метра. Хорошо, я сидел один. Не то, что стыдно, но как-то неприлично щелкать семечки. Но иначе нельзя. Я не могу думать о весне.
Маршрутка остановилась у магазинчика, и водитель нажал кнопку, такую большую красную кнопку, открывающую дверь. Зашла женщина с двумя детьми. За ними – фу, не люблю современную молодежь – высокий парень, одетый в весенне-летнее пальто серого цвета. Он, кажется, говорил по телефону.
- Алло! Да, чувак, ты где?
Разоденутся, повытаскивают свои телефоны, уткнутся в них – и все, пиши пропало. Пропала наша молодежь. В этом электронно-клево-музыкальном мире интернета и наушников. Парень продолжал говорить. Точнее, орать, видимо, связь была не очень хорошая.
- Да, да, слышу. Ты где, говоришь? Алло?
Парень прошел вглубь маршрутного такси и сел прямо возле меня. Пижон. Ну, это ладно. Но его одежда…
- Ты где, говоришь? Алло? ТЫ ГДЕ? Тогда успеваю. Жду тебя там.
Он наконец-то договорил. Сел, поправил свое пальто, дорогое, по-видимому… И стал разглядывать все вокруг. Пальто. Тепло. Весна. Ненавижу!
Моя ненависть к весне стала настолько сильной, что для меня всё, что было хоть как-то связано с весенним теплом, было убийственным. Кроссовки вместо сапог, джинсы вместо теплых штанов, и, конечно же, пальто вместо меховых курток. Куски ткани, невероятно дорогие, стильные, и являющиеся зеркалом… души? Нет, кошелька.
А вот я еду в куртке. У меня нет денег на модную одежду. И никогда не было. И не будет. Надо бы выпить сегодня вечером.
Так почему же я все-таки не люблю весну?
Детские воспоминания. Мои родители разошлись, даже не подав на развод. Мама выгнала отца, а тот, даже и не переживая, наверное, исчез из нашей жизни навсегда, уехав куда-то на юг. Была весна, и я остался один. Маме стало не до работы, она уволилась, пытаясь разобраться в своей жизни, но у нее не получилось. Она нашла выход в алкоголе. Никому не было до меня дело. Была весна, на улице бегали веселые дети, но мне было не до веселья. Тогда я возненавидел весну.
Шли годы, но лучше не становилось. Да и ладно. Человеку нужно что-то ненавидеть. Работу, жизнь, семью, жену, деньги. А я буду ненавидеть людей в пальто. Почему некоторым дается так много, что можно тратить деньги на дорогую одежду?
Парень возле меня наблюдает за двумя детьми, что-то друг другу рассказывающими. Двойняшки, видимо, или погодки. А парень-то жизни не видел. Не голодал никогда. Сидит в своем пальто, улыбается чему-то.
Надо бы его проучить.
Закидать кожурой от семечек? Нет. Что-то серьезнее.
Я не мог сосредоточиться на парне. Меня отвлекал его пижонский наряд. Вот! Нужно сделать что-то плохое с его одеждой. Серое пальто. Замарать его?
Моя левая рука, до этого покоившаяся в кармане куртки, нащупала раскладной нож. Всегда ношу его. Всю жизнь.
Порвать пальто! Порезать его! Выплеснуть всю свою ненависть на этот кусок ткани! И вообще на сотни и тысячи нарядов вокруг меня. Начать священную войну. Уйти с работы, чтобы было больше времени, ходить и резать одежду людей.
Моя рука, обнажив заточенное лезвие сорокалетней стали, выскользнула из кармана, приблизилась к его правому боку, и, легонько коснувшись ткани, оставила неглубокий, но длинный порез на сером пальто.
Все. Обратного пути нет. Удачи, парень, и все люди-обладатели пальто в нашем городе.
Ха-ха-ха-ха.
31 марта, посвящается памяти Джокера из ДиСи комиксов.