очнулся я в туалете самолета авиакомпании KLM. в руках был член. "простите меня, небеса, за то что я вас обоссал" - пронеслось в моей голове. меня, всего, липкого и сладкопахнущего свежей рвотой окутывал так называемый purple haze. тот самый, хендриксовский.
вернулся я салон, долго искал свое место. вот же оно, единственное место, по которому размазана нутэлла...
...по крайней мере мне хотелось так думать.
я улетал от нее, из нее, и горько плакал. стюардессы приносили мне бумажные платки, дарили бесплатные презервативы, накрывали своими синими пледами.
я болел в ту ночь, я бредил. я даже не просил алкоголь.
рядом со мной сидел мужчина. я долго формулировал вопрос - сначала не мог вспомнить смысл слов в теории, долго рылся в словаре даля, который по обыкновению всегда ношу с собой, а затем меня слишком сильно страшил возможный ответ. все это время я пялился на его синеватый галстук, и хотел на него вывернуть свой позавчерашний ужин.
мужик все прекрасно понял. он схватил меня за плечо, побледнел, и сказал:
"да, мы летим туда, в алматы. там сейчас -17 по цельсию, 1.4 по фаренгейту, 274.15 по кельвину, и -13,5 градусов по реомюру"
"ох, ебать"
вырвалось у меня. "come on, baby, light my fire" - выдавил я минут 10 спустя, и, кажется, от этого повеселел весь бизнесс-класс.
я знал, что меня никто не встретит, и не помнил был ли у меня багаж. поток мыслей улюлюкал и свистел, в голове играла песня боба дилана "knocking on heavens door", наверное, если ты, читатель, не поленишься и въебашишь ее в youtube, тебе станет немного легче войти в мое тантрическое состояния, будто вырванное из контекста тибетской книги мертвых.
в ту утроночь я был еще мертвее. мысли, позорные суки, никак не могли собраться в могучую кучку, их было мало, они не носили тельняжки, не играли на инструментах, не строили Собор Святого Семейства, зато они были.
мне этого достаточно, ибо я, по природе своей - минималист.
первый гейт, вход, арки с шарами, старые стюардессы, их идеально уложенные волосы, мелкие морщины под глазами, вагины...
нет, не думай об этом... арки с шарами, компьютер, выдающий посадочные талоны, ищи русский, ищи русский, зачем ты ткнул в японский, ты же его не знаешь, окей, вот есть английский... enter your name... enter first three letters of your destination point... ALA... поворот на право, прохожу к странным лентам, ставлю чемодан на весы, получаю талон на багаж, иду на паспортный контроль.
стоп. вот оно. у меня есть багаж. у меня он был. я - пуля номер один, я - батарейка. я вернулся. я буду жить вечно. я побеждаю височное давление, гравитацию и разрушение костной ткани.
вот и мой чемоданчик. уверен, в нем слишком много грязных носков.
я вернулся. я дома. я плачу. и меня встретили, на табличке было написано "велком мистер далбаёбчик"
