У водителя такси до локтя рука,
Словно бронзой, загаром вылита.
За машиной пыль клубится как собака гончая,
По радио крутят песню «Кино»,
Пыль оседает за стекло,
Лето дарит шанс пожить еще,
Значит все не так уж плохо, мой друг.
Там за городом, небо звездами усыпано,
Сколько же их, так красиво, хоть душу кусками отламывай!
Устремляю взгляд вверх,
Бесконечность нутром чувствую.
«Не зря ведь, живем, старина?», -
Хочется спросить, по плечу похлопав кого-нибудь.
У шестимесячного ребенка слабая спина,
Но всегда, всегда, какие-то мудрые глаза,
Будто знает всё наперед.
Все ответы в детях наших, в продолжении нас.
О любви писать тяжелее всего.
Ведь любовь, как сцена из психоделических боевиков:
Вот стоишь вся смелая, кричишь, без оружия:
«Ну давай же, стреляй! Чего молчишь? Я и так в крови, в пепел выжжена!»
Пуля летит медленно. Пуля разрывает плоть мягкую,
Застревает где-то между лопатками,
Тело обессилено, вниз падает.
И тогда я вижу то небо со звездами,
Горько пахнет полынь,
Ветер теребит мысли волнами.
Сколько же звезд вокруг, хоть душу кусками отламывай!
И я встаю, дышу хрипло, кровь сплевываю.
Вещи собраны, лица уже не вспомнятся.
У водителя такси оттеняет золотом рука,
По радио крутят «Кино»,
Пыль летит на стекло,
Лето дарит шанс пожить еще.
Все ответы внутри нас,
Ведь не зря живем, старина?
Июль, 2014