Просто представь, однажды ты едешь в такси, пересекаешь пространство в желтой металлической коробке, скребущей шинами о дорожное покрытие. Внутри играет M83, а в небесной акватории, что распростерлась над вами, танцуют облачные балерины. Ты думаешь о том, как все хорошо, как тепло внутри; строишь планы и пытаешься коснуться будущего. И вдруг, резкий толчок бьет тебя в сторону, вышибая мысли из головы. А M83 скрипкой воет из колонок...
(для лучшего представления того, что написано ниже, предлагаю включить композицию M83 - I'm Sending You Away, поскольку писал под нее)
______________________
Выползают набухшие белые вены. Серая вата заполняет горизонт, ее края золотятся под солнечным напором, который прячется за ними. Тяжелые свинцовые тучи пожирают небо, смачно чавкая под раскаты громовых пастей. Изгибы серых оконечностей их тел поражают воображение вычурностью и невообразимостью. Они скручиваются, извиваются, расходятся по сторонам, чтобы вновь встретится спустя мгновения времени. Грязные массы двигаются будто рой копошащихся червей на небе - их прилепили туда на двигающуюся платформу, и теперь они, жадно пытаясь выбраться, грохочут в яром движении.
Я вижу их - облачные фигуры, ватные призраки, наполненные дождем. Капли бьют в глаза, но не попадают в них, разбиваясь о стекла. Движение, замедленный танец. Танец воздуха и воды. Две стихии. Земля и небо. На долю секунды они соприкоснулись вместе и я вижу их союз. Чувствую как меня переворачивает, лбом я ударяюсь о дверцу машины. Резкий сдвиг, все гремит - тело никак не ожидало подобного исхода событий. Заносит вперед, потом вправо. Все замедляется. Времени не существует - это жалкая единица, придуманная людьми, перестает быть значимой - меня замораживает на миг. Или на два. Или навечно.
Они шепчут мне - или это металл скребется об асфальт. Это не дождь - это слезы. Это не вода - это души. Набухшие тучи пролили на землю дождь, так приходит мысль, когда едешь в такси. Облачные призраки кричат душами умерших, отпуская их на землю, так думается, когда машина кружит в воздухе, словно балерина на помосте. Когда верх становится низом, а право и лево смешиваются в крутящийся барабан. И когда металлическая махина в пару тонн кувыркается по дорожному покрытию. Так пляшет игрушечный феррари, запущенный мальчиком по ковру. Так переворачивается игрушка, взбивая высокий ворс. Так мнется такси, взбиваемое дорогой со сторон соприкосновения машины с землей. Так трясет меня, как и крутит кружевное платье в стиральной машине, как и взбивают клубнику в блендере, как и ветер играет с листвой, как и смерч вытряхивает нутро из поднятой им с поля коровы.
Тучи кучкуются, деформируются, вздрагивают, опрыскивают меня и поливают слезами, уходят, расступаются, дают место новым дождливым формированиям. Те вытесняют старые, расползаются вокруг, и крутятся, и двигаются, и все по новой.
Я это вижу - прекрасно ощущаю, или чувствую. Когда все замерзает, покрывается инеем прошлого. Миг настоящего - и вдруг он становится прошлым, миг грядущего превращается в настоящее, уходит в прошлое, сжимается в воспоминание, скручивается в историю, расправляется а затем взрывается и становится...пустотой. Превратившись в ничто, я лечу, ощущая невесомость - ни одна часть тела не касается плоскостей. Это момент невесомости, летящей, парящей, застывшей. Все замирает, и я это вижу, хотя скорее чувствую.
Тучи как осколки дыма. Где-то наверху горит небо, и ветер гонит дымовую завесу сюда. Она простирается надо мной, рыча и скуля, подмигивая молниеподобными глазами. Она сверкает золотом, блестит серебром. Ослепляет.
Когда ты в невесомости, и на миг все отдается статике, поддается ее законам, когда железные многотонные машины парят в воздухе, словно пушинки, поддуваемые ветром, когда внутри на мгновение замирает живое сердце - тогда в кровь выбрасывается адреналин. Именно в этот момент взрывается адреналиновая бомба, в организм в колоссальном количестве поступает вещество за сотую долю секунды. Резко и быстро. Именно тогда перед глазами словно замедленная съемка происходящего - медленно плывут перед глазами картины настоящего. Все сплетается воедино, туго затягивается, а потом чья то невидимая рука рывком тянет за концы этой веревки и... все взрывается.
Бело-серые скопления за исполосованным дождливыми слезами окном. Капля крошится. Еще одна. Машина прорезает воздух, воду.
На крохотную часть секунды я отчетливо вижу облачных призраков сквозь окно такси. Вижу листки бумаги - они взлетают вместе со мной, и теперь плывут внутри железной вертушки. Чернила на них кричат.
Кричит дождь. Визжат шины. Стучит металл. Свистит ветер.
Меня бьет затылком о потолок, а потом резко бросает о закрытое оконное стекло.
Мокрое дорожное покрытие медленно уплывает в сторону, уступая место облачной смеси. Снова. Смена кадра. На стекле кровь.
Тело еще раз подкидывает внутри, снова бьет о потолок - уже деформированный, отбитый дорогой. Черной и блестящей от дождя.
Наступает темнота, но за миг до ее появления в глаза снова бьет свет от набухших тучных вен, кто-то вскрывает их, желая выпотрошить, и на землю проливается дождь. Мертвые призраки плачут. Слезами, кровью, водой, воспоминаниями, прошлым, настоящим, будущим.
Темнота, гул, гром.
Гремит в голове. И снаружи.
Скрежещет вокруг меня. Все сжимается снаружи. Сжимаюсь я.