Я солдат. Этим сказано все и ничего.
Некоторые, с неприкрытым чувством легкого презрения произносят: «Солдат».
Другие, надев военный мундир и напившись, пытаются произносить это слово с некоторым пафосом и напыщенной гордостью : «Мы солдаты..!»
Мне не очень повезло. Ведь я отношусь к третей категории людей, которым поневоле пришлось стать солдатом не на словах, а на деле.
Я был обычным пареньком в солдатском мундире, когда в один из дней в мою жизнь пришла Война.
Это не то слово, которое любят произносить прошедшие Ее. Я не могу гордиться своим участием в Войне. Мой единственный героизм состоит в том, что мне удалось выжить. Выжить - благодаря миллионам причин, среди которых чья то смерть, чье то предательство, неловкость, невезение… и банальная удача.
Война ворвалась в мое сознание, взорвав ощущение мира. А на обломках этих ощущений возникла новая реальность. Жизнь – игра. Смерть – выбытие из игры. Хороший финал – достойное выбытие из игры.
Мы были хорошей командою. Но правила игры таковы, что выбывают из игры лучшие… Видимо, я не был самым лучшим.
Мне удалось вернуться.
Вернуться в никуда. Наверное, я слишком долго был на войне.
Мне не удалось стать гражданским, обычным человеком. Война продолжала жить во мне. Продолжала помнить, тревожить… И, в этом никто не виноват. Даже те, кто нас послал туда.
Теперь, спустя годы, даже наше участие в этой войне, воспринимается как нечто досадное и ошибочное.
Но, во мне нет обиды. Родина не может ошибаться. Никто из нас не может заставить себя признаться в том, что смерть наших лучших Солдатов была досадной ошибкой.
Я чувствую, что моя Жизнь прожита. Она словно оборвалась с последним услышанным эхом выстрела. Как будто, тебя словно призрака оживили и отправили доживать дни в мир, в котором нет понимания твоему прошлому.
Этот мир настороженно принял меня. Возник конфликт мировоззрений.
Многие из нас, оказавшись неприспособленными к диким законам мирных городских кварталов, стали выпивать, прятая свое непонимание этого мира за дымкой алкогольного опьянения.
В этом мире говорят про героизм в очереди за билетами. Про подвиги на работе и в личном плане. Здесь слишком много слов и мало настоящих поступков.
Мне же вспоминается другое…. Для меня это усталое и потное лицо того, кто, втащив меня раненного на гору, спокойно и насмешливо произнес: «Ну все! Дальше кранты мужики! Все не уйдем. А потому, взяли руки в ноги и пошли отсюда. Я прикрою!».
Никто его не благодарил. Никто не жалел. Это работа солдата. И очевидный конец – всего лишь долг солдата. И достойная смерть с гулким эхом разорвавшейся гранаты.
Мы уходили… считая автоматные очереди, надеясь, что ему удастся умереть, а не попасть в плен. Дожить до последнего патрона, а не умереть когда их еще слишком много.
Мы не считали это подвигом. Это право, которого достоин каждый солдат. Умереть достойно. Гораздо хуже быть не сильно раненным, беспомощно взирая на то, как тебя тащат другие.
Продолжаю жить сам по себе в этом мире. Хорошо никто не лезет в душу. Я живу. Думаю. Подмечаю и не влезаю в дела. Пить я не могу. Научился быть немного отстраненным – все считают меня контуженным и стараются обходить стороной. У меня есть старый домик. Кое- какая работенка и много времени для себя.
Но война все еще не хочет отступать от меня. Она врывается в самое беззащитное время – когда я сплю. И мне приходится бежать, видеть разрывы взрывов и переживать свои неудачи в бою. Но, еще больней видеть лица тех - кого уже нет. Они зовут. Они помнят и не хотят, чтобы я забыл о них.
В один из обычных дней я повстречал Ее. И первое, что пришло в голову – это мысль о том, как идет ей мирная жизнь. Ведь в войне лица меняются. Они становятся испуганными, либо полными решимость. А ее лицо истощало радость жизни. Она казалась солнечной. Ее смех был искренним. Слова - простыми и бесхитростными. Ее волосы развевались на ветру и ее жесты рук, поправлявших непослушные локоны – казались мне до боли знакомыми.
Я прошел мимо.
У меня вошло в привычку гулять по этой улице. Я знаю ее имя. Узнал, что она замужем. У нее есть дети. Она, очень сильно любит своего мужа и своих детей. Она, здоровается со мной! Настороженно, как с незнакомым человеком. Но, мне все же приятно... Хотя я внешне спокоен. Молчалив. И прохожу мимо.
Вечерами размышляю. Понимаю, что это все неправильно. Нельзя заходить в чужой мир, в котором есть свое счастье. Невозможно стать другим. Нельзя построить Мир, продолжая жить Войной.
В неспокойных снах всплывают воспоминания. Нас много. Мы уверены в себе. Нам удалось выбить противника из поселка. Мы осматриваем территории. Зачищаем подвалы. Мы собраны и держим палец на спусковом крючке. Кто-то кивает нам: «Идите посмотреть». В полуразрушенном доме под обломками плит мы замечаем женскую руку. Она мертва. Ее ладонь разжата. Все идут дальше. Что- то задерживает меня. Мне видится ее лицо. Я решаю, что нужно похоронить ее. Раскапываю тело. Ее красивое лицо спокойно. И если бы не кровь, можно было бы подумать, что она спит. Меня оставляют, решая, что поймал бзик. Такое бывает на войне. Прежде чем уложить ее в могилу, выкопанную на заднем дворике, обыскиваю ее. Есть документы. Нужно прикрыть ее лицо. Какая она красивая. Нет времени на установку столбика. Поэтому, ставлю ведро у изголовья холмика. В нем, в полиэтиленовом пакетике документы. Так, ее смогут опознать.
Вернувшись в роту, узнаю о том, что в живых остался я один. Остальные подорвались, в каком-то подвале, на установленных фугасах.
Ночью, пьяный выбираюсь из расположения и иду к похороненной. Говорю ей: «Спасибо. За то, что не умер вот так…просто на мине. Даже после смерти, ты продолжаешь спасать чьи-то жизни. Прости, я не знаю, на чьей стороне ты была на этой войне и для чего ты спасла меня».
Пьяный, все время, прикладываясь к бутылке, долго говорил у могилы. Там и уснул. А наутро меня лечили - послав в разведку.
Холодное утро. Здесь нет войны. Я в новом мире. Наслаждаюсь Ее счастьем. Мне кажется, она даже не понимает своего счастья. Она не понимает, того как хорошо когда твои любимые рядом. Когда, спокойно можно, куда то уходить, без страха за жизнь ближних. Когда не приходится видеть того, как утекает жизнь другого человека на твоих руках. Я же отчетливо осознаю это счастье и Мир. Это счастье делает ее красивой. Хотелось бы поделиться с ней этими мыслями. Но я прохожу мимо.
Вечер. Размышляю. Это не может продолжатся бесконечно. Что то неправильно. Могу ли я принять этот мир. В нем слишком много фальши. Много слов. Этот мир мне кажется более жестоким, чем сама война. На войне нет масок. Ты знаешь, где противник. Он - знает где ты. Правила не сложны и просты.
Только свежие воспоминания о семейной жизни Счастливой красят этот мир. Но, я солдат привыкший смотреть на вещи реально. И солдат, который живет поступками и действиями, а не ожиданием. Нужно что, то предпринять.
Утро. Тяжелый сон. В котором мертвая рука, подарившая мне жизнь, зовет меня обратно. Я солдат. И решение принято. Я, всего лишь осколок войны, которому нет места в этом мире. Я решаю вернуться. Вернуться к похороненной мной. Чтобы охранять ее покой. Ее счастье. Ведь беспробудный сон это тоже счастье! Я помню ее лицо. Оно всегда останется молодым для меня. В ее смерти есть и моя вина. Ведь я солдат. Участник той войны. Может в этой войне мы плохо защищали живых. Быть может с этой задачей она справилась лучше, чем я. Я буду искать ответы. Возможно, я найду их. Но, для этого мне нужно быть рядом. Быть там, где мне подарили жизнь на войне.